来，从口袋里摸出手机，动作停顿了片刻，指尖点动，播出一串再熟悉不过的号码。

“嘟。”提示音只响了一声，电话就接通了——他接得很快，说明一直在等。

黑泽阵的声音传出听筒：“结果出来了吗？”

黑泽阵听着自家弟弟带着烟腔的声音微微发闷，应道：“出来了，阵哥，”一顿：“胃癌晚期，”声音很连续，吐词清晰：“今天住院，大概后天安排手术，手术之后化疗，你帮我把我那个平时出远门带的黑色长包带过来，住院能用上的东西里面都有。”

黑泽明话音落下，电话那头半天没有应声，“阵哥？”

“……胃癌……晚期？”

“嗯，”鼻音轻轻，黑泽明后脑勺靠在墙壁上，手臂搭在额上，说着：“我等你。”手机从耳侧挪开，黑泽明挂断电话。

黑泽明捏着手机，打开通讯录，联系人莎朗。

胃癌晚期，手术后化疗，生存期一年。

消息回复得很慢，很明显，贝尔摩得也不知道回复什么好，短信只有几个字：

知道了，照顾好你自己。

手指一动，翻盖手机发出“叩。”的一声，盖子合上，黑泽明捏着医生开的单子，朝着住院缴费处走去。

日轮逐渐沉入地平线，傍晚的阳光穿过玻璃照在病床上，黑泽阵走到病房门口，透过门上的玻璃往里看，白色被子整张盖在人身上，只看到得到露出来的一小片银色头发。

黑泽阵打开门，悄声走了进去，无声地把手里拎着的黑色长包放在沙发上，他吐出一口气，看着被子蜷曲的形状，自己的幼弟侧躺着，蜷着身子，手捂着胃。

也不知道坐了多久，病房里的灯没开，已经是一片漆黑。黑泽明发出一声呢喃的鼻音，他缓缓从睡梦中醒来，眼睛眯了眯，身子翻过来，平躺在床上，余光看向身侧，这才注意到像是一座雕塑一样坐在床边的兄长。

兄弟两人视线相交，半晌谁也没开口。

黑泽阵拢着的黑色大衣被手压着，头上的帽子搁在一边，银发披在身后，眼睛看着幼弟，眼角泛起的血丝清晰可见。

两人都是理性大于感性的人，最后到底还是黑泽阵打破了一室的安静，黑泽明的手从被子里伸出来，下一秒就被手心发烫的手握住：“手术之后……”问题问得很艰难，但吐词清晰，来之前，他也看了不少互联网的资料：“还能活多久？”

“治疗效果好的话，”黑泽明闭上眼，他右手握着自家兄长的手，手指在黑泽阵指甲关节的枪茧上轻轻摩擦，他说道：“一年。”黑泽明没放开兄长的手，左手伸出被子，打开了床头的灯。

突然明亮起来的灯光很刺眼，两人都眯了眯眼睛，黑泽明眼眸转动，视线之上而下扫过兄长，黑色大衣的衣角沾着泥渍，皮鞋粘着泥点——很明显，刚赶回来就到了这里。

黑泽阵坐在床边的椅子上看向幼弟，他看得清楚，从未有过的清晰，平躺在病床上的幼弟脸色苍白，脸颊泛着不自然的绯红，两额的青筋凸起，唇色泛白。

“我饿了，阵哥，”顶着兄长的注视，青年颐指气使：“去给我买个便当。”

黑泽阵错开视线，站起身：“好。”

胃癌晚期，他错开脚步，往病房外走去——怎么会饿，是他饿了，赶回东京直接到了这里——他们兄弟从小一起长大，不需多言就知道彼此的心意——说不出话的难受，没必要安慰，说不出鼓励，生命的沙漏已经开始倒计时。

黑泽阵走出病房，关上病房门，他往右走出三步，手撑在墙壁上，技术绝佳的狙击手手在微微发颤——他的弟弟要死了——有个声音在心底叫喊。

怎么，可以？

病房里，黑泽明俯下身，按起病房的靠背，他摸出手机，左手捏着手机，右手覆了上去，他靠在靠背上，目光失焦地穿过窗户，窗外车水马龙。

不，不能，现在不能把那个手机号和邮箱告诉兄长。

他的兄长，情感淡薄，高智商罪犯，所有刺激的犯/罪，抢/劫、谋/杀、折磨，叛徒与受害人的鲜血与尖叫是点燃他兴奋的催化剂。