开主席座接的电话。

“为什么是手机。”他冷冰冰，带着点怒气，心情不佳。

“呃…你留了手机号给我妈。”大众电波加质量不佳的听筒让Clark的声音有点失真，但依旧很容易辨认。

“你们最好有点什么事。”Bruce撵走请他回会场的秘书小姐，凶狠地说。

“其实不是什么大事，呃…”Clark顿下句子看向母亲，Martha挥舞双手让他继续，“我们有点…呃，搞不定电视…”

Martha翘起拇指，Clark又摆出seriously？的表情。电话那头不出意料地沉默了。

大概三秒的时间，Clark汗都要下来了，Martha则一个劲儿用表情问他那头说了什么。

“知道了，帮我向你母亲问好。”紧接忙音。

Clark收起手机，Martha凑上来关切地问：“怎么样？”

“他向你问好。“

“就这样？”

“就这样。“

“Oh，my boy."

妈妈给了他个安慰的拥抱，揉他的头发，一样的动作完全不同的感情。

“不用担心，我的儿子，你是这么漂亮。”

从里到外的。

Clark有点尴尬地回拥母亲，转移话题，要是问起别的来他真的不知道怎么回答：“我帮你做一顿下午茶？”

“去吧，做些你爱吃的。”

放好餐具，蛋液刚倒进平底锅，远处传来马达的嗡鸣和空气打搅的声音，一只巨型马蜂。Clark侧耳听了会儿，拧灭灶火，冲出房门，一架直升机由小变大稳稳落在屋前的草坪上，杂草乱飞。Martha合上相册也走出来，黑白的边牧年纪大了只是蹲在门口犬吠。

“你们是谁？”

Clark拦住直奔他家门的男人，皱眉颔起下颚。

“Kent先生。”男人往后退了几步，恭恭敬敬地鞠了一躬，“我们是韦恩家居装潢的，有顾客定了台电视并要求上门安装。”

说着，直升机上又下来几个工人模样的男人，合作竖着个扁平的大纸箱。

“不，我们并没有……”Clark听到韦恩放下了手臂，但依旧立在门口。

“不是您，先生，是那位顾客…准确的说我们老板。还希望您配合，不然我们…”男人回头看了看他的几个伙伴，共同露出歉意友好的笑容，稀薄的气味，都是勤勤恳恳的Beta，“就拿不到年终奖了。”

Clark瞬间不知所措，挠挠脖子让开了屋门。

直升机飞走后，Martha面对挂在墙上的巨屏超薄高清电视机，寻找了很久的措辞，转头看Clark。

男孩无辜歪着脑袋，眨他的蓝眼睛。

“Clark，你再打个电话说我们搞不定热水器？”

“妈！”

第8章

控制荷尔蒙这件事比Clark想象的要简单，也要困难，比不把欺凌他的混混握成肉酱要平和，又比调控热视线要飘渺，就像一辆没有方向盘的车在没有人的荒漠上被要求开成一条直线。

他一个熟悉的Omega都没有，这个亚种很少出现在繁忙的工作岗位上，比如记者。而就算认识，他又拿什么身份去问，记者？超人？还是特别鲜活的僵尸？相比之下，Alpha他认识的就多了，但愿意告诉他怎么控制信息素的只有那位会飞的女士，可她的教授方式，怎么说，他怀疑天堂岛的女孩们都是熊教出来的。

值得庆幸地，他在第四次发情前琢磨出了一些，不知道这会不会有什么帮助，或许他还是需要去找Diana，他不会去找Bruce了，至少在发情期不会，那是种双向伤害，他觉得。

飞鸟在他头顶盘旋，Clark迎着黄昏朝驶近的收割机举起手臂，开大型机械，他肯定比不过这位头发花白的女性Beta——他的母亲。

迎面的风里带一股柴油味，搅合着清香，他还蛮爱闻的。这里是个他能享受人类生活的地方，飞鸟啼叫，发动机轰鸣，铁筢摞草沙沙，人声鼎沸，和…

笑容凝在小镇男孩脸上，他转过头去。

“Clark！过来搬！”

Martha摘下帽子探出头冲儿子招手，笑得露出整排白牙，她这几个星期特别愉悦和精神。

Clark转回头，舒开眉心撩起袖管。

***

巨响震地，火光冲天，长排的工厂接连着炸过去，远看起来像是烟火表演，但绝不是这么友好的东西，高谭从来不会出现什么友好的东西。

Bruce揪住傻站的经理的领子甩胳膊把人摔了出去，赶出几米扶起被冲击波撞倒，双腿发软，不知道是什么职位的女人交到逃命的工人手里。

“Call 911.”

印象里嬉皮笑脸倜傥轻浮的老板突然声色俱厉，这让人有些呆楞。

“Move！”

Bruce咆哮，他捡起地上的矿泉水瓶拧开浇透高级西装，冲进火场。高温撩着皮肤，上腾的空气和浓烟以及异味根本不打算施舍呼吸和视野，棒极了，